La Lengua Que Me Comió El Gato

No tenía pensado escribir nada de esto y, de hecho, debería estar estudiando en vez de perder el tiempo escribiendo al recuerdo de tu cuerpo. Debo tener tendencia suicida o algo de eso, si no no me pillaría de personas que van matando lentamente un sentimiento. En fin allá voy: "Ey, poeta. Más escribir y menos presumir de bragueta. Que es muy triste que utilices tus versos para que otras se bajen las bragas con tal de ver una sonrisa dibujada en tu cara. Que se escribe porque se siente, no porque haga más fácil que cualquiera se quiera meter contigo bajo las sábanas a hacer un repaso de todas tus cicatrices. Y ten cuidado, no te vaya a meter una hostia una metáfora. Que la rima a veces hace más daño de lo que cualquiera podría imaginarse y que la poesía cala más hondo de lo que a muchos les gustaría. Deja de prostituirla. Que cuando quieras amarla, ella estará harta de que la vendas de mano en mano para rendir homenaje a lo de debajo de tu ombligo. Que sí, cariño. Que la poesía

LETRA: Hoy te he soñado y no he despertado contigo a mi lado. No sé, llámame paranoica,  pero creo que el mundo conspira algo en mi contra desde que te conocí. Sé que no soy ese tipo de persona con la que cualquiera querría pasar su vida entera y que no tengo ni puta idea de cómo escribir; pero siento la necesidad de recordarte en cada milímetro de papel en blanco, hacerte eterno, hacernos.  Una vez me dije a mí misma que "El arrepentimiento en el amor siempre llega demasiado tarde. Incluso si es un segundo después de haberte enamorado, porque ya lo has hecho". Pero al conocerte, creo que mi mayor preocupación fue que no encontraras en mis defectos las razones por las que quitarte el sueño. Y que, en caso de que nos tocara luchar contra la distancia, hicieses de ella un simple número y no una excusa para mantenernos alejados, con los labios separados, como si existiese una fuerza de repulsión mayor que pudiese con el amor. Esa historia ya me la sé. Te puedo prometer qu

#BORRADOR 7 Hoy le he vuelto a ver. Llevaba la misma sudadera azul que la última vez que quedamos. Por un momento ha parecido que no había pasado el tiempo, que todos estos meses sin verle habían sido un mal pestañeo. Pero le había crecido barba y tenía -en los párpados- el nombre de alguna chica, grabado en tonos morados. Tenía la misma sonrisa que me trajo a la primavera en pleno invierno. Seguía  rascándose la nuca cada vez que dudaba sobre algo y seguía guardándose las manos en los bolsillos traseros de su pantalón vaquero. Le seguía sonriendo al suelo cada vez que alguien le miraba por un rato, aunque fuese pequeño. Su tono de voz se ha vuelto más profundo, probablemente también lo han hecho sus sueños. Seguramente no pase las noches tan solo. Muchas de las cicatrices que le veía, han desaparecido. Será que alguien le ha sabido lamer muy bien las heridas y ya no está herido. Quizá os sea difícil de creer, o quizá vosotros ya lo habéis vivido; pero yo he visto resucitar a person

#BORRADOR 6 ¿Recuerdas esas tardes interminables de primavera jugando a la botella? Tú siempre te ponías en frente para que nos tocase juntos eso de los besos inocentes, que no dejaba de ser un intento de creernos adultos. Recuerdo que nos poníamos las manos detrás de la espalda y eras tú siempre el que daba el primer paso. Esa época en la que no había ningún corazón roto que no se pudiese reparar con medio kilo de golosinas... Creo que por aquel entonces habríamos parado de haber sabido que esto nos iba a doler tanto...

  #BORRADOR5 La cinta se me atascaba y se dejaba de oír música. El tiempo se paraba cuando me decía que si no tuviese tanto miedo a la muerte, se quitaría del medio. Y yo le apretaba fuerte las manos, le besaba el pecho, me acurrucaba sobre él y le lamía el miedo. Le devolvía las ganas de vivir con cada beso, le prestaba las mías, me las arrancaba de nuevo y me quedaba sin fuerzas para seguirle queriendo. Y luego sonreía, me llamaba poesía y todo se nos pasaba. La vida, las ganas... los miedos, las dudas, la oscuridad de las entrañas. Nos completábamos como el punto a la "i", como la espuma a la cerveza, como la luna a la noche. Y joder, lo triste de esta historia es que está narrada en pasado y eso implica que se fue... Sólo espero que ahora le silencien las pesadillas como yo lo hacía cada noche.  

#BORRADOR4 Lo bonito de mirarle a los ojos es que ves sus sueños asomarse y saludarte por ellos, con un brillo tan especial que hace la competencia a cualquier lucero. Luego sonríe, lleno de remaches, y parece que todo es posible a su lado. Y claro, todavía habrá gente que no entienda qué tiene de encanto, pero es que no le han oído hablar. Vibran música sus cuerdas vocales hasta cuando está en silencio. Sinceramente, yo no le conozco... pero ya le echo de menos.  

#BORRADOR 3 Éste parece que está siendo el invierno más frío y no hablo de temperaturas. Dime qué haces amaneciendo en otros párpados que no son los míos. Dime cómo besan esos labios para saber cómo te gusta que te arranquen la soledad. Dime qué te dan y qué no puedo darte yo. Mira, he hipotecado hasta mis poemas por seguir queriéndote. Me ha venido a echar en cara la poesía que escribo a musas que murieron en una estación de trenes. Me ha dado una ostia intentando que vuelva a la realidad y yo, tan tonta, he seguido creyendo -pese a saber que no es cierto- que todavía tengo una mínima oportunidad. Sólo espero que cuando me haga ruina, la poesía me reconstruya... o me termine de hacer polvo.

#BORRADOR 2 Pasamos de buscarnos a esquivarnos, algo así como la luna y el sol. Siempre que estabas tú, desaparecía yo. Tú querías ser sin mí. Yo quería musas que no fuesen tú. Pero ya sabes lo cabrón que es el destino a veces, y también sabes que existen los eclipses. Así que nada, no te ahogues en este vaso y bebámonos la copa juntos. (Separados, sí. Pero, te guste o no, de la mano.)

#BORRADOR 1 ¿Alguna vez habéis notado cómo el corazón se os desmigajaba en la mano? Has sentido arena en tu interior que poco a poco se ha hecho barro y ahora pesa más que el mundo sobre tus costillas. Has intentado respirar algo que no era aire, sueños quizás; y has muerto en el intento de robarle eternidad al tiempo con los segundos jamás marcados por un minutero. Le has sonreído a una muerte que te acompaña de la mano por la vida y hasta has buscado calor en labios con textura de hielo, porque el frío intenso quema. Todo eso poco a poco te ha ido arañando, desgarrando, desgastando. Cuando crees llegar a un camino, resulta que el sendero ya se ha borrado y estás de nuevo perdido, buscando unas manos, algo que te guíe y te asegure que en vez de a un precipicio llegarás a un lago donde reflejarte y conocerte, asegurarte que estás vivo y que a la vida se le puede llamar destino o suerte. Pero sobre todo que estás vivo y por tanto, eres fuerte.

Me he levantado con un "no te necesito" en las pestañas esta mañana, además de con los ojos hinchados de tanta tristeza y alguna legaña con tu nombre. Al ir al baño, he visto el pintalabios color carmín que tanto te gustaba comerme las noches de fiesta, los sábados. Me he girado y me ha sonreído esa colonia que impregnaba tu sudadera cada vez que me la ponía las tardes de domingo, después de ver una película abrazados en el sofá. Y para rematar he visto ese pintauñas,  del que me decías que eran tus arañazos favoritos. Todos me observaban, quizá esperando que me derrumbara y volviera a releer todos los mensajes de despedida que tengo guardados en el móvil, como el recuerdo que más fuerte muerde. Pero, ¿sabes? he cogido el pintalabios y me los he marcado intensos, he cogido la colonia y me he bañado en ella el cuerpo, he cogido el pintauñas y tras pintarlas, me las he afilado.  He salido corriendo del baño, he abierto la puerta de la calle y he seguido corriendo. ¿Lo más tri