Anhedonia.

Me pregunto si el llanto es otra fase del ciclo del agua. Esa misma que da tanta vida como la arrebata, que hace naufragar y que ahoga como hoy mi ansiedad. Mi respiración entonces se convierte en un acto voluntario y completamente consciente, en el que reduzco mi vida a una bolsa de plástico.

Inspira. Espira.

Lejos de dejar el pasado atrás, me atosigo con debí, debo y debería. Repaso cada uno de mis pasos y encuentro que nunca he seguido el camino que me gustaría. Me enfrento a una realidad sólo porque no puedo cambiarla, y la miro a la cara puesta hasta el culo de drogas adulteradas que me hacen sonreír más. Y qué más da si hace tiempo que no me miras.

Inspira. Espira.

Necesito saber si sabes todo el daño que me haces. Digo que te he superado, pero si volvieras, aún no sería tarde. Quiero escribirte, escucharte, abrazarte. Olvidarte. Borrarte. Que tu nombre no me duela como la herida que dejan los puñales. Creo que te odio, cobarde.

Inspira. Espira.

En otro orden de cosas, cargo en los párpados con el peso de tener que elegir entre tener futuro o perseguir mis sueños. Creo que es hora de reconocer que hace tiempo que escribir no me provoca placer, sino calma. Le grito al papel y todos mis fantasmas interiores se callan.

Inspira. Espira.

Mañana vuelvo a terapia. Treinta minutos para colocar el caos de tres meses. No le voy a hablar de ti, he mentido ya otras veces.
Lo único que necesito ahora -inspirar- es que alguien me enseñe -espirar- otra vez a respirar.