Anhedonia.
Me pregunto si el llanto es otra fase del ciclo del agua. Esa misma que da tanta vida como la arrebata, que hace naufragar y que ahoga como hoy mi ansiedad. Mi respiración entonces se convierte en un acto voluntario y completamente consciente, en el que reduzco mi vida a una bolsa de plástico. Inspira. Espira. Lejos de dejar el pasado atrás, me atosigo con debí, debo y debería. Repaso cada uno de mis pasos y encuentro que nunca he seguido el camino que me gustaría. Me enfrento a una realidad sólo porque no puedo cambiarla, y la miro a la cara puesta hasta el culo de drogas adulteradas que me hacen sonreír más. Y qué más da si hace tiempo que no me miras. Inspira. Espira. Necesito saber si sabes todo el daño que me haces. Digo que te he superado, pero si volvieras, aún no sería tarde. Quiero escribirte, escucharte, abrazarte. Olvidarte. Borrarte. Que tu nombre no me duela como la herida que dejan los puñales. Creo que te odio, cobarde. Inspira. Espira. En otro orden de cos